U chiùavu stùartu
| U chiùavu stùartu Nu jùarnu passanni e chilla cheasicella, duvi cinquant’anni fa signu nèatu a cchilla scadunèata e chilla cavarella un c’era nnullu, c’era tuttu abbannunèatu. A porta chjina e gagli, era ammarrèata, ll’èaiu aperta chièanu e ssignu trasutu, mi vena ‘mpàcciu a cimineja menza sciollèata e llu penzìari miu a cchillu tìampu e jjutu. A cchillu tìampu tristi, a cchilli vernèati, i siri si passàvani arrotèati allu focudèaru i schcocchi alla fàccia, i pìadi gedèati, fina c’u ffiniscìa chillu vìarnu amèaru. Guardanni e cca e dde llà attentamenti mi vèani d’ùacchji a nnu chiùavu stùartu, ccu nnu papparonu, e subitu s’apra lla menti e llu ricùardu, chi penzèava fussa mmuartu. Quanti cosi ci su stèati appichèati! mi ci ricùardu a riglièara e llu mmutu, ppe ttantu tìampu usèati e ccunzumèati e ppu jettèati, ccu llu tìampu jutu. Ugne ttanti papà ci appichèava lla giacca, alla ricota e da fatiga, quann’era ,mmrunèatu, mi ricùardu, jia a bìdari intra a sacca si ci trovèava ‘ncunu sordu scordèatu. Tanni, ssu chiùavu stùartu era dducenti, o e unu, o e n’èatru, venìa “accarizzèatu”, mo sta llà, a gguardèari ssi mura vacanti, sta llà, vìacchiu, stancu e arruzzèatu. Ha bistu centinèari e ccentinèari e cucinèati, fatti allu fùacu ccu amuru e mammarella, chilli tavudèati ricchi e apparicchièati e chilla rrobba cota all’ùartu, frisca e bella. Ha ssentutu centinèari e fattarìalli, cuntèati avanti chilla vrèascia ardenti fattarìalli brutti e ffattarìalli bìalli, e ssi lla stipèati intra la menti. Mo, sta ssempri llà, nullu u schcova, puru ch’è arruzzèatu, nunn’è mmùartu, illu è ssempri llà; e nnun si mova e ssa menti mia, ssu chiùavu stùartu | Il chiodo piegato Un giorno passando da quella casetta, dove cinquant’anni fa sono nato, in quella scalinata di quel vicoletto, non c’era nessuno, c’era abbandonato. La porta piena di spifferi, era socchiusa, l’ho aperta piano e sono entrato, mi venne di fronte il caminetto diroccato e il pensiero mio a quel tempo andato. A quel tempo triste, a quegli inverni, le sere trascorrevano davanti al focolare, le gote al viso, i piedi congelati, finchè non finiva quell’inverno rigido. Guardando di qua e di la attentamente mi va lo sguardo a un chiodo piegato, con una ragnatela, e subito si apre la mente, e il ricordo, che pensavo fosse morto. Quante cose ci sono state appese! ricordo il setaccio e l’imbuto, per tanto tempo usati e usurati e dopo buttati, assieme al tempo andato. Ogni tanto papà vi appendeva la giacca, al ritorno dal lavoro, quand’era buio, ricordo che andavo a guardare nella tasca se trovavo qualche soldo dimenticato. Allora, questo chiodo era lucente, o di uno o di un altro veniva “accarezzato”, adesso sta lì, a guardare queste mura vuote sta lì, vecchio, stanco e arrugginito. Ha visto centinaia e centinaia di cotture, cucinati al fuoco con amore dalla mamma, quei tavoli ricchi e apparecchiati di quel cibo raccolto all’orto, fresco e genuino ha sentito centinaia di fatterelli, raccontati attorno a quella brace ardente fatterelli brutti e fatterelli belli, e li ha conservati nella mente. Adesso, sta sempre lì, nessuno lo schioda, anche se è arrugginito, non è morto, esso è sempre lì; e non si muove da questa mente mia, questo chiodo piegato. |
