A spica e lla paparina
| A spica e lla paparina Nu jùarnu e giugnu, intra nu davuru, minèava n’arijicella frisca e ddesiderèata na spica ch’è ssu ventarìallu era anninnèata sutta nu murajancu, era ssempri allu scuru. I spichi vicini, èrani belli, àvuti e chjini, assudicchjèati e chilli sperri vruscenti s’accarizzàvani tra illi e d’èrani cuntenti, e cchilla ch’era allu scuru, mazzichèava spini. Cchiu chillavìa, vicinu a spica meadipatuta, c’era na bella troppa frisca e paparina schcocchèata, russa, allu sudu e chilla matina, chi guardèava curiusa chilla spica minuta. “Ppecchì i cumpagni tua su àvuti e chjini, e tu si rimasta pìcciuda e arrospèata? O e ncunu si meadivoduta, o si mmadèata, sutta ssu murajancu suda, senza vicini”. “Sìanti ccà, paparinella bella, sìanti a mmia, nottanti ti jochèari ccu llu d’arrìadi, ricordati ca c’è ppuru chi camina senza pìadi, e cchini senz’ùacchji fa ttanta via. A spùrtuna mia è, ca signu sempri allu scuru, e ssenza sudu, u ccrìsciu cchiù dde tanti, ma alla metuta, signu assìami a tutti quanti, ca puru u reanicìallu mia fa parti e du davuru. Tu mo si rrussa, e tti sìanti bella e sprinnenti, ma tra na simèana, ccu llu sudu ch’esci, pìardi i bellizzi e a nna vota t’ammusci e dde ssa vita tua, u nn’ha cavèatu nenti”. | La spiga e il papavero Un giorno di giugno, in un campo di grano, soffiava un’arietta fresca e desiderata una spiga che di questo venticello era cullata sotto un gelso, era sempre all’ombra. Le spighe vicine, erano belle, alte e piene, soleggiate da quei raggi cocenti s’accarezzavano tra di loro ed erano felici, e quella che era all’ombra masticava amaro. Più in la, vicino la spiga mal patita, c’era una bella pianta di papavero sbocciato, rosso, al sole di quel mattino, e guardava curioso quella spiga piccola. “Perché le tue compagne sono alte e piene, e tu sei rimasta piccola e immatura? O da qualcuno sei mal voluta, o sei malata, sotto questo gelso da sola, senza vicini”. “Senti un po, papavero mio bello, senti a me, non prenderti tanto gioco di me, ricorda che c’è chi cammina senza piedi, e chi senza occhi fa tanta strada. La mia sfortuna è, quella di essere all’ombra, e senza il sole, non cresco più di tanto, ma dopo la mietitura, sono assieme alle altre, perché anche il mio piccolo grano ne fa parte. Tu ora sei rosso, e ti senti bello e splendente, ma fra una settimana, con il sole che esce, perdi la bellezza e di colpo ti appassisci e di questa vita, non hai ottenuto niente”. |
