U pecurèaru… poeta
| U pecurèaru… poeta Mi chièamu ‘Ntoniu e ffacìa llu pecurèaru, alla scoda cci signu jutu sudu duv’anni u caminu mia è stèatu sempri spèaru, era meadicampèari a cchilli tìampi e tanni. A matina mi susìa sempri ccu lla notti, caccèava pìacuri e ccrèapi e lli pascia i ttrasìa lla sira quann’èrani abbutti, a vita e du pajisu iu u lla mancu sapìa. Mi stèava tuttu u jùarnu a nn’urma e cerza, penzèava e ripenzèava ccu chilla menti mia bastèava sudamenti c’avìa ffattu fin’a terza, e mmo a ssu friscu potìa scrìvari na poesia. Tanti cosi a ssa poesia cci vodìa scrìvari, u cìadu senza na nuva, bellu cudurèatu, nu cardillu alla jumèara quanni jìa a bìvari, n’àrburu e cerèasi, e frutti carrichèatu. Na quatrèara chi jìa a ddavèari alla jumèara, nu campu chjinu e spichi e ppaparina, nu vecchiarìallu ppe nna via irtusa e spèara, nu gigliu profumèatu, na rosa senza spina. Ci vodìa scrìvari e ssi tìampi tantu amèari, duvi s’è ppersu u rispettu e lla docaziona, e di madavita, e d’ùarchi e ddu buanistèari, e di genti ppe mmèaru, n’cerca e sarbaziona. Ci vodìa scrìvari e da furtuna c’unn’èai avutu c’unn’è potutu fèari a vita agièata cumi tanti, e a mmi ‘mparèari a scrìvari unn’è potutu tutti i jùarni èrani i stessi, amèari e affranti. Ma scoda unn’è fattu e allura u scrivu nenti, ssi vìarsi unn’èaiu propiu duvi i stipèari, u sapiti cchi ffazzu? Mi stipu intra a menti, e quanni mùaru, a Diu i bùagliu dunèari. | Il pastore … poeta Mi chiamo Antonio e facevo il pastore, a scuola ci sono andato solo due anni, il mio cammino è stato sempre difficoltoso, era vivere male, a quei tempi di allora. La mattina mi alzavo sempre col buio, toglievo pecore e capre e le pascolavo li rientravo alla sera quando erano sazie, la vita di paese neanche la conoscevo. Stavo tutto il giorno all’ombra di una quercia, pensavo e ripensavo con quella mia mente, bastava che avessi studiato fino alla terza e a quest’ombra potevo scrivere una poesia. Tante cose in questa poesia volevo scriverci, il cielo senza nuvole, bello e colorato, un cardello alla fiumara quando andava a bere un albero di ciliegio, carico di frutti. Una ragazza che andava a lavare alla fiumara, un campo pieno di spighe e di papaveri, un vecchietto su per una via erta e impervia, un giglio profumato, una rosa senza spine. Volevo scriverci di questi tempi tanto amari, dove si è perso il rispetto e l’educazione, dei malavitosi, degli orchi e dell’agio, della gente per mare, in cerca di salvezza. Volevo scriverci la fortuna che non ho avuto, che non ho potuto fare vita agiata come tanti, e ad imparare a scrivere non ho potuto, tutti i giorni erano uguali, amari e affranti. Ma scuola non ne ho fatto e non scrivo niente, questi versi non ho proprio dove conservarli, lo sapete cosa faccio? Li conservo nella mente e quando muoio, a Dio li voglio dare. |
